DISTANCIA

No llores mi vida, 

                                 no me quedo agarrado en la orilla.

Va a ser solo un cambio de barca 
pero sigo tu rumbo 
corriente arriba, 

                                 
                                no me quedo cansado en la orilla.

No iremos asidos de la mano 
pero aún siento tu hombro 
rozar mi mejilla, 

                                no me quedo olvidado en la orilla.

Seguirán arrasando mis ojos 
los sentires profundos 
que antes nos unían, 

                               no me quedo colgado en la orilla.

Cantaré nuestros himnos de siempre 
entre voces más tiernas 
y blanca armonía,

                             no me quedo callado en la orilla.

No tendré mi cabeza en tu pecho 
pero sí seguiré 
latiendo tu vida, 

                            no me quedo parado en la orilla.

Aunque creas perderme de vista 
no hace falta que grites 
me tendrás cerquita,

                            no me quedo perdido en la orilla.

No llores,
                            no llores mi vida. 

No me quedo anclado, 

                           no me quedo a vivir en la orilla.

... Sí, da

A Rosa, in memoriam, y a los que como ella 

 alargaron su vida conviviendo con el VIH

                                                 Pronto o tarde 

                                                                       ¿Qué más da? 

                                                 Sé que alguna vez será.

Llegaste queda, taimada, 

para anidar en mis venas 

y en prolongado sigilo 

fuiste incubando tus huevas.

No hay noche que no amanezca 

ni invierno sin primavera, 

desde que has entrado en mí 

se me ha negado la vuelta.

                                                  Pronto o tarde 

                                                                        ¿Qué más da? 

                                                  Sé que alguna vez será.

Es fácil que muchos días 

no sienta a mi lado pasos 

y que por donde yo ande 

se callen hasta los pájaros.

Veré muchas más espaldas 

que ojos de mirar franco 

y habrá quien quiera borrar 

hasta la huella de mi halo.

                                                   Pronto o tarde 

                                                                         ¿Qué más da? 

                                                   Sé que alguna vez será.

Ya no me importa saber 

que mi camino no es largo. 

Sigue siempre siendo mío 

y no lograrás robármelo.

No siempre podré correr,

a veces me iré arrastrando. 

El rumbo lo pongo yo, 

tú nunca podrás marcarlo.

                                                   

                                                    Pronto o tarde 

                                                                          ¿Qué más da? 

                                                    Sé que alguna vez será.

NAUFRAGA

HIJOS DELA IRA 7

                                                                                                       A esas madres prematuras y drogodependientes 

Zarpaste sin carta, ni rumbo, 

capitana de tu vida, 

timonel de tu barco.

Atracaste en puertos insospechados, 

comerciante de muerte, 

derrochadora de vida.

Llenaste la nave de nuevos viajeros, 

loba nutricia de día, 

sirena fugitiva de noche.

Fuiste dejando puertos, 

perdiéndote mar adentro 

y pasaste de largo las islas 

sin preocuparte de repostar, 

                                  hechizada por el embrujo 

                                  de la despreocupación de andar, 

                                  sin necesitar tierra 

                                  donde hundir raíces.

Sorteaste tormentas, 

                      aguantaste tifones... 

                                           tú siempre seguías a flote.

         

                 Pero un día llegaron seguidos. 

                 Fueron zarpazos certeros del oleaje. 

                 Uno tras otro sin darte tregua, 

                 como si una mano oculta 

                 los dirigiera a distancia.

De repente ya no eras timonel, 

eras un grito en la noche, 

un silencio en el bramido de la borrasca.

                                   Solo tenías tu tabla y los tuyos. 

                                   Las olas te los fue arrancando.

Llamabas desesperada, 

pero nadie podía oírte. 

Todo estaba tan lejos 

que no era posible el eco. 

                                
                                 Agotada perdiste también tu tabla 

                                 y aunque ahora sigues gritando, 

                                 ya no salen de ti los sonidos 

                                 porque estás secuestrada 

                                 en lo más profundo 

                                 de las aguas.

En la sombra

HIJOS DE LA IRA 6

A  las prostitutas que lo han sido 

por una mala pasada de la vida 

Solo fue una zancadilla 

                                      en la sombra 

de la noche de tu historia.

          Luego todo cuesta abajo 

                                            en la sombra 

          de un apodo estrafalario.

                  Quemaste miles de horas 

                                                        en la sombra 

                  de las esquinas proscritas.

Tu piel se fue marchitando 

                                       en la sombra 

de  sórdidas alcobas.

        Te bañaron cada noche 

                                            en la sombra 

        con babeos repugnantes.

              Vertieron bajeza a litros  

                                                  en la sombra 

              de tu vientre de alquiler.

Has quedado diluida 

                              en la sombra 

de los nichos del olvido.

       Ya no hay ojos que te busquen 

                                              en la sombra 

       de los deseos prohibidos.

               Ahora vives sumergida 

                                                    en la sombra 

               del fantasma de ti misma.

Como mueca dibujada 

                           en la sombra 

                                   solo serás una sombra.

MAMA GORILA

HIJOS DE LA IRA 5

A Aurorita, Maricarmen, Adela, Milagros...

¿A dónde va esa mujer 
arrastrándose por la acera 
ahora que ya es casi de noche? 
Va despacio, arrastrando los pies, 
desgastando suela, 
   desgastando losa, 
      desgastando aliento.

Su andar torpón y pesado
parece impelido 
por un hado oscuro 
que le impide esquivar
                                los baches. 


                                         
                                         No sé qué es más gris, 
                                         si su atuendo mugriento, 
                                         si el tufillo que despide, 
                                         si su mueca permanente 
                                         o si el paisaje desolado 
                                                                    de su alma 
                                        que se entrevé por las ventanas 
                                        de su mirada vacía.

Esta mujer 
ha estado rodeada de retoños 
con el mismo gris 
en sus miradas primitivas, 
con velones dibujados 
en sus caras policromadas, 
con su mismo halo cutre. 
Siempre cargando con ellos, 
        todos los días, 
            todas las noches 
y cada poco... 
                      se añadía otro. 

Recorrió despachos y parroquias,
pidió por puertas y por esquinas, 
recibió limosnas y desoyó consejos. 
Pero siempre cargaba con ellos, 
         todos los días, 
             todas las noches, 
y cada poco... 
                    se añadía otro.

Los retoños reventaron el nido, 
desgarraron sus entrañas, 
salieron manoteando. 
No tenía ya tela su falda 
para tantas manos. 
Y quiso seguir cargando con ellos 
        todos los días, 
            todas las noches 
pero sin darse cuenta... 
                            desaparecieron todos.

                                       Hoy anda sola. 
                                       Camina flotando, 
                                       como nadando en el aire. 

Hoy gesticula sola, 
como si aún peleara 
con todos sus retoños. 

                                      Hoy habla sola, 
                                      como quien grita 
                                      a una prole de fantasmas.


Cuando busca un banco 
para apoyar su cansancio, 
parece que mira a los que pasan 
pero su mirada está extraviada. 

Cuando pasea entre otras, 
parece que tiene compañía 
pero se los han quitado 
y se ha quedado 
                       para siempre 
                                                 sola.