lunes, 21 de noviembre de 2011

HISTORIA TRICOLOR

A una vieja amiga, víctima del engaño y la violencia y abandonada
que tuvo la suerte de encontrar un compañero



I
Violencia


Han sido ellos…
 La sangre derramada
no seca, da vida.
Alguien la ha secuestrado.


Han sido ellos…
Estaban esperando.
Llegaron en silencio
surgieron de la noche
brotes de confusión.


Han sido ellos…
Me han raptado el mañana
sus labios lo han absorbido.
Su piedra ya no me pisa
pero aún no veo el cielo,
sus alas lo han nublado.


Han sido ellos…
fríos vampiros.
Solamente me han dejado
este desierto sin luz,
unas venas sin razón,
palabras vacías al viento.



II

SOLEDAD

Espaldas, solo espaldas
dentro, fuera,
cerca, lejos
en las calles
en las venas
sólo veo espaldas


Grito, golpeo, suplico…
Vuelven el rostro.
No tengo miradas,
ninguna respuesta…
espaldas, solo espaldas


Los míos tampoco
me ofrecen la cara
no sé si lo son
                                 solo siento su espalda


Lloro de rabia…
El viento del ansia
me devuelve amarga
la sal de mis lágrimas
                                 solo veo espaldas


Espaldas, espaldas…
no me dejan andar.
No sé a dónde,
ni sé por qué …
Solo veo espaldas



III

Compañero

Ven, niña, ven
no me importa tu pelo revuelto
toma mi hombro
guárdate de la furia del viento

Ven, niña, ven
                            no me importan tus ojos rojizos.
 Toma mis labios,
                  enjuga en su carne tu lloro.

Ven, niña, ven.
No me importan tus ropas mendigas
toma mis brazos
cíñelos como capa de fuego



                   Ven, niña ven,
                 no me importa tu rostro maltrecho.
                  Toma mis ojos
               mírate transformada en su espejo.


 
Ven, niña, ven
no me importan tus pechos ajados
toma mis manos
yérguelos con su cálido tacto.

Ven, niña, ven
                              no me importa cuál es tu camino.
Toma mi andar
                 reparte con él tu destino.

Ven, niña, ven
no me importa tu negro pasado.
Toma mi vida
haz con ella el futuro más blanco.




viernes, 4 de noviembre de 2011

ELEGÍA POR LA MUERTE DE LUIS TIRADO REAL DE ASUA

En recuerdo de mi tío Luis.
Tras una vida de engaños,
sobrevivió a un accidente
pero murió de tristeza



LUIS


No ha sido un camino largo


        Camino anegado
 por soledades
caminar en el lodo
del quizás
de olvidos y engaños


Camino quebrado
de idas y vueltas
caminar entre sangre
de heridas
que nunca cerraron


Camino cansado
 por decepciones
 caminar cara al viento
 sin bastón
 que alivie su paso



Camino extraviado
 entre zarzas
 caminar en un túnel
 y al final
 tan sólo esquinazos



                              No ha sido un camino largo



TIRADO




Un golpe:
alguien lo oyó
un desgarro
tintó de rojo
el asfalto.




Un grito:
alguien lo oyó
de un portazo
dejó su rostro
marcado.




Un latido:
alguien lo oyó
puso su pie
en el dintel
sin cruzarlo





        Un respiro:
alguien lo oyó
aquel despojo
resurgió
de milagro





REAL DE ASÚA




Al nacer nos acompaña
hasta el final
aunque nunca la sintamos



Lo terrible es descubrir
la cuenta atrás
y poder contar los pasos



Era inútil esperarla
ya te soltó
cuando te tuvo en sus manos



No hace falta hacerlo a gritos
aquel llamar
fue un deseo solapado



de que llegara la noche
y, esta vez,
nadie venga a despertarlo 



Siempre falta alguna fecha
por escribir
en todos los calendarios.



R.I.P.


Viento raso
nubes rosas
amanecer entre dudas
no oyó el rumor de las hojas

                        No ha aparecido la luna



Sol radiante
ciego día
reflejado entre las dunas
no deja ver la mentira.

                        No ha aparecido la luna



Horas largas
tintas negras
solitario entre las brumas
de tu propio mar navegas.

                        No ha aparecido la luna



Tonos grises
fría tarde
una sonrisa perdura
para ocultar lo mas grave.

                        No ha aparecido la luna



Son campanas
de silencio
que llenan el alma de arrugas
de lágrimas, de recuerdos.

                        Ya no pudo ver la luna


miércoles, 28 de septiembre de 2011

PASO A PASO

Llega un momento en la vida
en el que ya no se puede
vivir de lo que fuimos.
Sólo nos queda el desafío
de seguir inventándonos hasta el final



Ya he dejado atrás, hace tiempo,
la seguridad del asfalto.
Me lancé a deambular
por esas pistas polvorientas de trabajo
que nunca sabes
a dónde te van a llevar.


Me ha tocado pasar
por caminos estrechos,
semicubiertos de hierbas y maleza.
Ahora ya los he perdido de vista
y me encuentro cara a cara
con la formidable silueta
de la cumbre final.


Siento el eco de voces que me llaman
desde el fondo del valle del pasado,
como un viento circular que me envuelve,
y arremolina en mi mente recuerdos
como a las hojas caídas de otoño,
        pero ya no se puede volver.


Sólo me queda el tramo final:
sin volver la vista,
sin sendas definidas,
sin señales,
sin pisadas
que hayan ido por delante.

Paso a paso,
iré trazando mi propia ruta
con una mochila sencilla,
cargada de experiencias,
siguiendo la brújula de la intuición
hasta alcanzar esa cumbre
donde, por fin,
                 me encuentre a mí mismo.




jueves, 22 de septiembre de 2011

OCHO AMANECERES

A mi madre en su 80 cumpleaños
y a las mujeres fuertes de su generación
que tuvieron que pasar la angustia de la guerra,
las penurias y la presecución de la posguerra
y, por si fuera poco, tuvo que sacar ella sola adelante 
a sus hijos, a sus hermanos y a su padre.





Ocho amaneceres llevo
y de algunos no me acuerdo.




 
Chorros de agua saltarina

brisas llenas de gorjeos

                     fluyen tan rápidos

                                          que los borra el tiempo.

Los primeros no eran míos.

Aquí te traigo,

               allí te llevo...

Haz esto,
               
               tráeme aquello...

otros por mí los hicieron.



Ocho amaneceres llevo 
y alguno me quema dentro


                                                ¿Quién sembró las amapolas?


                                                        Rojo en banderas
                                                       
Rojo de sangre
                                                       
Rojo de fuego


                                                       
Gritos de odio
                                                       
Ruidos de guerra
                                                       
Ojos de miedo


                                      ¿ Quién los pobló de estruendos?



Ocho amaneceres llevo 
y de alguno sí me acuerdo

                                               ¿ Cómo lo haremos, madre?

                                               ¿ Cómo llenar esas bocas,

                                               cómo cubrir esos cuerpos?

                                               ¿Cómo abrigar ese nido

                                               que lo han dejado sin techo?

                                               ¿ Cómo?
Si me dejas sola
                                              
no tendré fuerzas ni tiempo

Traga ...

y trabaja en silencio.




Ocho amaneceres llevo 
y alguno olvidarlo quiero.


                                              Corre,

                                                                  ya no hay tiempo.

                                               Corre,

                                                                  ya no hay nidos
                                                                  en  invierno.

                                               Corre,

                                                                  haz el tuyo
                                                                  aunque el otro
                                                                  siga aún lleno.

                                               Corre,

                                                                  No te dejan
                                                                  ni llorar,
                                                                  ni decir:
                                                                  Ya no puedo

                                               Son sólo dos alas
                                               para tantos vuelos.


Ocho amaneceres llevo
y muchos con bruma y hielo.

                                                                                                  
                                                        Volaron.

                                                        Quedó vacío.
                                                        No trae palabras
                                                        el viento.

                                                        La luna es lágrima,
                                                        el sol silencio.
                                                        Vivo a distancia
                                                        lo que llevo dentro.



                                                        Y un eco lejano
                                                        repica:

                                                                           Traga y trabaja
                                                                           en silencio.


 

 

Ocho amaneceres llevo.
Los últimos no los cuento.

                                     
                                      Regué con mimo
                                      las últimas plantas.
                                                        

                                                        Las vi crecer
                                     

                                      y cerré la puerta
                                      del huerto.



                                      Cogí, cansada,
                                      el último tren.


                                      Ya no puedo
                                      hacer de máquina.

                                                          Ahora,

                                      me toca ser
                                      pasajero.




                                                          Ocho amaneceres llevo...

                                                         Mientras espero el noveno,

                                                        me he sentado,

                                                                           sin prisas,

                                                        en un remanso

                                                                           pequeño,

                                                        mirando el atardecer

                                                        que se refleja en mi cara

                                                                           tiñéndola

                                                                           de sosiego.