AGOSTO TRUNCADO

En el 30º aniversario de las inundaciones 

de Bilbao he recordado algo que escribí.

Cómo voy a olvidar el sol,

cómo voy a olvidar, madre, el hechizo del mar,

cómo voy a olvidar, dime, el agosto de fiesta y vida

¿Quién te lo hizo creer?

Te lo habrán contado los truenos

de las largas tormentas de estas noches

o algún relámpago te ha querido sugestionar.

Ha podido ser la angustia de esos días negros que no han amanecido

o el escalofrío de los torbellinos del aguaduchu.

No te lo creas, madre.

Puede que lo lleves dentro

a fuerza de sentir golpear la lluvia en el tejado.

Igual te aturdió el viento mientras no te dejaba dormir

o solo fue una pesadilla de las que rumiaste sola durante el apagón.

No les creas, madre.

Nos han secuestrado agosto para dejarnos sin vida.

Pero no conseguirán que lo olvide,

ni me van a quitar el valor de soñarlo de nuevo.

Aunque no me dejen ver más agostos azules

ni me permitan contar estrellas en sus noches,

aunque me nieguen el sol y la caricia del mar,

no me podrán arrancar su recuerdo, ni la ilusión de crearlo de nuevo.

Mira más allá, madre, mira al futuro,

aunque detrás venga el otoño,

no importa, tu mirada puede ir más lejos.

Déjame ir al otoño, madre, no te quedes triste.

Déjame ir al otoño, madre, no me quieras encogido en tu seno.

No me digas que va a hacer frío, que va a ser inútil.

No temas, madre, voy a ir para soñar vida,

voy a ir para hacer vivos los sueños.

Aunque trunquen los agostos,

no me arrancarán su recuerdo.

26-VIII-1983